Maldita literatura

Estoy furiosa. Pero en serio. Ando de sequía, no tengo nada para leer y menos que menos tiempo o energía para arrastrarme hasta Corrientes a revolver en las bateas. Como último recurso agarré la biografía de María Antonieta que me regaló mi suegra en algún momento. Típico malentendido, yo fui a ver María Antonieta porque me mata Sofía Coppola, y ella pensó que me interesaba la monarquía francesa. Agrego que me pidió que apenas lo terminara se lo pasara (para qué me lo regalás si lo querías para vos) y sigo con lo mío. Mala la traducción. Pésima. Hay frases enteras que no tienen sentido, oraciones mal construídas, errores de concordancia. En un momento traducen "question" (pregunta) por cuestión. En otro se hacen tal berenjenal con lo de los sacerdotes que juraron o no la nueva constitución, que al pobre Luis lo hacen cambiar de idea cada dos líneas. Y así. También me molesta el esfuerzo enorme que pone la autora tratando de defender a María Antonieta de cada acusación, que siempre es una "vil infamia", una "burda mentira", etc. A mí me importa un cuerno si se acostaba o no con la Polignac, pero cuando tengo que leer tres páginas de intentos de demostrar que no, me empiezo a aburrir mucho. Igual pobre, la verdad es que la pasó horrible.
Y después de postre agarré un compilado de cuentos que le regalaron a Alejandro (Cuentos breves para leer en el colectivo). Leo el primero, bastante terrible. El segundo, ídem. El tercero, directamente macabro. De los 20 cuentos, creo que sólo dos terminan sin por lo menos un muerto. Hay de todo: tortura, profanación de cadáveres, maltrato a los animales, infanticidio, abandono de ancianos en la nieve, reyes crueles quemados vivos, gente estúpida, mala o las dos cosas. Está todo bien con las lecturas pesadas, uno de mis libros favoritos es "Las viñas de la ira" que es un golpe bajo tras otro, pero pará un poco, poné uno más livianito, mechá. Termino de leerlo bastante deprimida y ojeo las mini biografías de los autores que hay atrás. Y en la de Kafka leo: "Desde pequeño sufrió una relación tortuosa con su padre, sumada a la miseria y el hambre..." ¿QUE QUE QUEEEE? La familia de Kafka era burguesa, de esos que nunca se atrasan en el pago del alquiler. No pasó miseria ni hambre. De hecho si se lee su obra queda clarísima la opresión de su familia tan bienpensante, tan satisfecha y orgullosa de su mediocridad. El compilador de este engendro fue editor de Perfil libros entre 2000 y 2003, y no sabe nada de Kafka. AJJJJHHH.
Argentina supo tener un mercado editorial de la puta madre. Se editaba muchísimo y muy bien. Acá en 1967 le editaron Cien años de soledad a García Márquez, cuando ya se la habían rechazado en todos lados. Minotauro editó la primera versión en lengua no inglesa de los libros de Tolkien, en la impecabilísima traducción de Luis Domenech y Matilde Horne, que no tiene una palabra, una coma, un adjetivo, que no sea menos que perfecto. Eudeba editaba mucho y bien cosas imposibles de conseguir en otros países. De toda esa gloria ahora nos quedan ediciones mal traducidas importadas de España, y muchas veces tan galleguizadas que arruinan el libro. En especial detesto una de "El guardián en el centeno" que dice gilipollas todo el tiempo, pasa mucho con Bukowski también, y el último de Humberto Eco no pude leerlo. O editores nacionales que no saben nada de su oficio y que se consideran genios porque vendieron bien un libro que es obviamente para regalar (hay una diferencia abismal entre el libro que se compra un lector y el que le compra la tía que no entiende nada pero que sabe que "Fulanito lee mucho", vayan a este blog que queda claro).
Y bueno, eso, en algún lugar me tenía que descargar.¿Ustedes bien?