Y ahora???

A la mierda a la mierda recién vuelvo de comprar comida de gatos y ví el cartelón enorme viene Interpol INTERPOL!!! me muero dios mío tengo que estar ahí gran rex 8 de marzo no no pero no puedo qué hago con Fede justo ese día a la madrugada cumplimos 8 años con Alejandro no puedo ir sola y que él se quede a cuidarlo no da me muero de la angustia yo ahora soy la mamá de Fede ya fueron los recitales pero yo también soy la que se sabe todas las canciones de memoria la que se los mostró a todo el mundo la que todavía no entiende cómo dos notitas de guitarra repetidas hasta el hartazgo pueden llegar tan profundo y si le pedimos a alguien que nos lo cuide y podríamos empalmar un turnito en algún telo es nuestro aniversario uy dios a la mierda ¿será la venida de Interpol la primera vez que dejemos al Fede con alguien? ma sí voy a entrar a ticketeck que seguro que las entradas cuestan un huevo y no nos alcanza y no me hago más problema.

UPDATE No están tan caras 90 mangos que es guita pero no tanto la puta madre ya la estoy llamando a mi hermana tía que tenés que hacer el 8 de marzo???

Laboratorio de pater/maternidad

Del grupo de gente que vemos más seguido fuimos los primeros en lanzarnos a las aventuras en pañales. Entonces estamos en una situación un tanto rara. Somos los pioneros, los que se taparon los ojos, tiraron los forros y allá fueron. A reproducirse.
Los amigos/as que están solteros o en pareja pero "solterizados", o sea saliendo mucho, cine, fiestas, drogas y rockanroll, nos miran con algo parecido al pavor. Un poco porque simplemente les parece un asco cambiar pañales. Y otro poco porque nuestra paternidad les acerca la de ellos. Hipotética, muy a futuro, pero... después de todo, somos amigos, tenemos cosas en común. ¿Qué pasaría si a ellos les empiezan a dar ganas de tener hijos también? Ah, el horror.
Los amigos/as que están en pareja estable, ya empezando a vislumbrar las ganitas, los relojes biológicos haciendo tic-tac cada vez más fuerte, nos miran como posibles modelos a seguir, se interesan, preguntan, seguro que piensan "ah, no, con el mío yo no voy a hacer eso". Lo piensan pero no lo dicen, que por algo son amigos y no mi suegra.
Los que ya están en la recta final, que en cualquier momento caen con la noticia y nadie se va a asombrar, que capaz que hasta se leyeron uno o dos libros de crianza... quieren que les demos ánimo. Que les digamos que sí, que se puede, que es cansador, estresante, alienante, pero también la cosa más loca, asombrosa y maravillosa del mundo. Y la más gratificante. Que les mnimicemos lo malo, para no tener tanto cagazo. Y bueno, hacemos lo que se puede pero mentir no, eh, ante todo la moral.
Y hay otros que asumieron el rol de tiastros como una oportunidad para comprar cuanto juguete les de la regalada gana, revolcarse en las planchas de corcho, sacudir sonajeros y poner voces raras. Que se lo disfrutan a Fede como si fuera un flan con dulce de leche. Y no hay nada más conmovedor para una madre que alguien que quiere así a su hijo.
Así que acá estamos. Cada vez que viene alguna visita, puede ser que se esté por decidir el nacimiento de un nuevo bebé. Si estamos contentos, Fede está de buen humor, anoche dormimos, y la cena me salió rica, ñácate. Si estuvimos la mitad de la noche en vela, Fede es un pequeño gremlin, los gatos mearon afuera de las piedritas y Alejandro se olvidó de traer la leche que le pedí, mmmno, mejor esperamos un tiempo más. ¿Se dan cuenta la presión a la que nos someten?

Parecido pero diferente

Hace un ratito se fueron Quomo y Gabriela, que vinieron a cenar y a conocer al Fede. La heladera (recién descongelada y por lo tanto enfriando como los dioses) hizo lo suyo en un par de Heinekens. Todavía estamos en lactancia, así que no tomo más de uno o dos vasos como mucho. ¡Pero qué dos vasos!
Hay dos placeres que aunque son casi opuestos pueden compararse. Uno es el primer mate de la mañana en invierno. El otro el primer trago de cerveza helada en noches de verano. Bien bien helada, aunque creo que la cerveza nunca está lo bastante fría. Mil veces pensé "a esta cerveza le falta un toque de frío" pero nunca me acuerdo que me haya parecido demasiado fría.
Acabo de acordarme de que en el Astral (bar de Corrientes) la cerveza siempre estaba perfectamente fría. Alguna vez Gaby nos trajo una en donde flotaban astillitas de hielo. Era casi demasiado linda como para tomarla. No sé si estar triste o contenta de que ya no exista. Es un garrón no poder ir más pero no sé qué sentiría si el Astral siguiese ahí esperando que vaya a apoyar el culo en una silla y a beber como una cosaca hablando de cualquier cosa por horas con el Osi, el Muerto, Milton, Matías, Alejandro, y tantos otros que andaban dando vueltas. Ahora no puedo, entiendanmé, mañana Fede se despierta a las 8 y yo tengo que estar ahí, pilas para atenderlo, para darle de comer, para tenerle siempre un ojo encima por si se acerca a algún enchufe o se cae contra una mesa o lo que sea que invente. La pasamos bien, es cierto, estuvo bueno, cada resaca valió la pena. Pero ahora tengo que empezar a buscar lugares con pelotero. Sepan disculpar.

Galletitas de avena

INGREDIENTES
Manteca blanda 100 grs - azúcar 120 grs - 1 huevo - 1 cucharadita de esencia de vainilla - 1 cucharada de leche - 180 grs de harina - 200 grs de avena - 1 pizca de sal - 1 cucharadita de polvo de hornear.
OPCIONAL: Media taza de pedacitos de chocolate o nueces o pasas de uva.

Batir manteca y azucar. Agregar el huevo, esencia de vainilla y leche. Integrar bien. Agregar de a poco la harina mezclada con la sal y el polvo de hornear. Y finalmente la avena (parece que fuera mucha pero es esa la cantidad). Acá se les puede agregar cualquiera de los ingredientes opcionales, o no, solas están buenísimas también. Con una cucharita hacer pelotitas tamaño nuez sobre una placa. Aplastar con los dedos dejándolas redondas. Horno medio 15 - 20 minutos hasta que empiecen a dorarse.

¿No será mucho?

Hoy:
Me levanté, le preparé el desayuno a Fede, se lo dí, lo cambié, le dí de comer a los gatos y les puse agua nueva, cambié las sábanas de la cama y de la cuna, las puse a lavar, desayuné yo, lo vigilé mientras estuvo en el andador, lo dormí. Lavé platos, vacié y limpié la alacena (había cucas), puse el gel, guardé todo, limpié la mesada y todo lo que se había chorreado, fui a levantar a Fede que se despertó, lo puse a jugar en las láminas de corcho vigilándolo para que no se golpee el marulo, le preparé el almuerzo, se lo dí, le lavé la cara y las manos, lo cambié, le puse otro body porque se le había enchastrado, tendí la ropa (al pedo porque lloviznaba), jugué con Fede en el sofá, miramos libros, lo hice caminar agarrado de las manos, lo dejé un rato en la cuna para ir al baño, me hice mate, fui corriendo a la pieza porque Fede estaba vandalizando el móvil que tiene sobre la cuna, lo dormí. Lavé platos, miré un par de blogs, el diario, el weather channel, hablé con dos amigos por msn, más comida para los gatos, tarta de zapallitos que sobró de anoche para mí. Se despertó Fede. Lo cambié, lo puse en el cochecito y fuimos a comprar comida de gatos y piedritas. Empezó a lloviznar por el camino así que no fuimos a la plaza. A la vuelta se había hecho caca, lo cambié de vuelta. Le dí la teta, se puso somnoliento, se durmió. Le preparé el Nestum para cuando se despertara. Empecé a vaciar el baño para limpiarlo. Se despertó, le dí el Nestum, ahí llegó el padre (ALELUYA HERMANO), se lo enchufé un rato, fueron a hacer compras, limpié el baño, pelé los tomates para la bolognesa que iba a hacer Alejandro. Volvieron. Alejandro se puso a cocinar, me fui a la pieza a jugar un rato con Fede, me hundió dos costillas de una patada. Vino Alejandro a relevarme y fui a la cocina a hervir los ravioles y mientras hice galletitas de avena porque hay que descongelar la heladera y no quería tirar la manteca. Comimos. Alejandro le dio de comer a Fede mientras yo lavaba los platos. Jugaron un rato. Le llené la bañera, lo bañamos, Alejandro lo está durmiendo, yo estoy escribiendo esto. Antes de poder irme a dormir tengo que bañarme, vaciar la heladera, y cortar la tela para mañana coser la chichonera y el cobertor.
Ah, y mi suegra está ofendida porque no le mandé las últimas fotos del nene y porque hoy llamó y no estábamos.

Su atención por favor

Se para solo. Agarrándose de algo, se entiende.
Una nueva era comienza (música de "2001 Odisea del espacio").

Maldita literatura

Estoy furiosa. Pero en serio. Ando de sequía, no tengo nada para leer y menos que menos tiempo o energía para arrastrarme hasta Corrientes a revolver en las bateas. Como último recurso agarré la biografía de María Antonieta que me regaló mi suegra en algún momento. Típico malentendido, yo fui a ver María Antonieta porque me mata Sofía Coppola, y ella pensó que me interesaba la monarquía francesa. Agrego que me pidió que apenas lo terminara se lo pasara (para qué me lo regalás si lo querías para vos) y sigo con lo mío. Mala la traducción. Pésima. Hay frases enteras que no tienen sentido, oraciones mal construídas, errores de concordancia. En un momento traducen "question" (pregunta) por cuestión. En otro se hacen tal berenjenal con lo de los sacerdotes que juraron o no la nueva constitución, que al pobre Luis lo hacen cambiar de idea cada dos líneas. Y así. También me molesta el esfuerzo enorme que pone la autora tratando de defender a María Antonieta de cada acusación, que siempre es una "vil infamia", una "burda mentira", etc. A mí me importa un cuerno si se acostaba o no con la Polignac, pero cuando tengo que leer tres páginas de intentos de demostrar que no, me empiezo a aburrir mucho. Igual pobre, la verdad es que la pasó horrible.
Y después de postre agarré un compilado de cuentos que le regalaron a Alejandro (Cuentos breves para leer en el colectivo). Leo el primero, bastante terrible. El segundo, ídem. El tercero, directamente macabro. De los 20 cuentos, creo que sólo dos terminan sin por lo menos un muerto. Hay de todo: tortura, profanación de cadáveres, maltrato a los animales, infanticidio, abandono de ancianos en la nieve, reyes crueles quemados vivos, gente estúpida, mala o las dos cosas. Está todo bien con las lecturas pesadas, uno de mis libros favoritos es "Las viñas de la ira" que es un golpe bajo tras otro, pero pará un poco, poné uno más livianito, mechá. Termino de leerlo bastante deprimida y ojeo las mini biografías de los autores que hay atrás. Y en la de Kafka leo: "Desde pequeño sufrió una relación tortuosa con su padre, sumada a la miseria y el hambre..." ¿QUE QUE QUEEEE? La familia de Kafka era burguesa, de esos que nunca se atrasan en el pago del alquiler. No pasó miseria ni hambre. De hecho si se lee su obra queda clarísima la opresión de su familia tan bienpensante, tan satisfecha y orgullosa de su mediocridad. El compilador de este engendro fue editor de Perfil libros entre 2000 y 2003, y no sabe nada de Kafka. AJJJJHHH.
Argentina supo tener un mercado editorial de la puta madre. Se editaba muchísimo y muy bien. Acá en 1967 le editaron Cien años de soledad a García Márquez, cuando ya se la habían rechazado en todos lados. Minotauro editó la primera versión en lengua no inglesa de los libros de Tolkien, en la impecabilísima traducción de Luis Domenech y Matilde Horne, que no tiene una palabra, una coma, un adjetivo, que no sea menos que perfecto. Eudeba editaba mucho y bien cosas imposibles de conseguir en otros países. De toda esa gloria ahora nos quedan ediciones mal traducidas importadas de España, y muchas veces tan galleguizadas que arruinan el libro. En especial detesto una de "El guardián en el centeno" que dice gilipollas todo el tiempo, pasa mucho con Bukowski también, y el último de Humberto Eco no pude leerlo. O editores nacionales que no saben nada de su oficio y que se consideran genios porque vendieron bien un libro que es obviamente para regalar (hay una diferencia abismal entre el libro que se compra un lector y el que le compra la tía que no entiende nada pero que sabe que "Fulanito lee mucho", vayan a este blog que queda claro).
Y bueno, eso, en algún lugar me tenía que descargar.¿Ustedes bien?

Tenía que hacerlo. Tenía que abrir mi bocota y tentar a los hados. Tenía que decir que ya está, que prueba superada, que ahora estamos más tranquilos. No aprendo más.
Ahora sí, le están saliendo los dientes. Corren ríos de baba, más largos que el Nilo, más anchos que el Río de la Plata y más caudalosos que el Amazonas. Duerme inquieto y se despierta ochenta veces por noche. Necesita desesperadamente morder cosas duras todo el tiempo y si se le caen se agarra unos berrinches bárbaros. De a ratos está lo más bien, riéndose, jugando, charloteando, y de repente le duele y pone una carucha que me parte el alma. Le voy a dar Termofrén para que pueda dormir bien, y odio medicarlo.
Me desperté con unos martillos insistentes golpeando directamente en mi cabeza (o eso parecía). Por un segundo me puse contenta pensando que estaban arreglando el revoque y que ya no me iba a caer mampostería en el patio, pero no. Es en la casa de al lado. Contra mi medianera. Se escuchan los gritos de los albañiles (¿cuántos chistes sobre sexo se pueden hacer sin que dejen de ser gracioso? Aparentemente infinitos), la cumbia a volúmen regular, los martillos, los picos, la sierra. Estamos en obra.
Una buena: Matías estuvo el domingo tomando unos mates y le sacó fotos al nene. Pueden verlas acá. Dejo esta como carnada:

Cosas más o menos estúpidas de las que estoy orgullosa

* Tener descuento por portación de cara en la librería Edipo de Corrientes. El otro día hice cuentas y hace diez años que lo conozco al señor canoso que atiende a la noche. Y jamás me animé a preguntarle el nombre. Claro, si saco la cuenta de la plata que gasté ahí me da un patatús.

* Haberme ido a vivir sola apenas pude.

* Saber cocinar (perdón si ofendo a alguien pero no poder preparar tus propios alimentos me parece una barbaridad).

* Haberme ido de camping sola al Parque Nacional Lanín, y subir hasta el primer refugio.

* Ser elegida los cinco años del secundario como delegada para el centro de estudiantes.

* Saber inglés por ósmosis. En realidad escribo muy mal, entiendo casi todo, me hago entender bastante, y leo con un diccionario al lado. En fin.

* Defender en 2º grado a Ariel Ayala cuando todos le cantaban la canción de Clemente del negrito de Camerún.

* Ser la típica cobardona que saca coraje de no se sabe dónde cuando las papas queman.

* Bancarme la carrera en la facultad trabajando de moza.

*Escaparme de mi casa a los 15 para ir a ver a los Ramones.

* Siendo una chica de normal para abajo, haber ganado tipos casi imposibles por pura determinación.

* Mi grupo de amigos, que son la familia de mi alma.

* Tener aguante para el alcohol (ahora perdido).

* Haber reducido, tirado al piso y pateado a un tipo que me tocó las tetas por la calle (yo pesaba 55, él como 90 y no tengo recuerdos claros de cómo fue, reaccioné cuando ya lo tenía en el piso y la gente me vitoreaba).

* Mi fiesta de casamiento que fue un súper asado un domingo al mediodía en un club de barrio con pileta.

* Que mi sobrina preadolescente me quiera y le de importancia a mi opinión. También que le causen gracia mis chistes.

* Que casi todos mis ex novios me recuerden bien.

* Que casi todos los ex jefes ídem.

* Las cosas que conseguimos con Alejandro, a puro esfuerzo y con un poco de suerte.

* Ser capaz, a veces, de crear belleza desde cero.

* Last but not least, el Fede.

Otro día para compensar escribo las que me avergüenzan. Hoy necesitaba ver las cosas buenas.

Toco madera

Estaba esperando un tiempo prudencial, no sea cosa de provocar una recaída (yo lo llamo el síndrome de "Ehhh, vino la luz! Uuuuhhh se cortó la luz!). Pasaron como dos semanas y creo que no peco de imprudente si afirmo que superamos la angustia de los 8 meses. No sabemos si funcionaron los mimos las 24 horas, el darle más comida o si simplemente el diablo se aburrió y se fue a poseer a otro infante. Ya no hay ataques de llanto histérico ni resistencia total a quedarse en cualquier lugar que no sea los brazos de mamá. Por suerte para mamá.

Curiosamente tuvo como un salto de maduración justo después de ser Godzilla en pañales. Está más inteligente, mucho más voluntarioso, demuestra tener más memoria y creo que entiende varias frases, casi todas del tipo "NOOOO" o "QUÉ HACEEEEEES", pero también cuando lo elogiamos o cuando le pedimos que estire la mano o que agarre algo, o que nos dé algo. Y acaricia a los gatos con suavidad, aunque de vez en cuando llevado por el entusiasmo cierra el puño y les arranca algunos pelos. También empezó a gatear y a "osear" (con los pies en lugar de las rodillas), y usa el andador con velocidades, trayectorias y fuerza de impacto que desafían las leyes de la física. Digno hijo de sus padres, su juguete preferido en este momento son los libritos, y puede pasar las hojas aunque le cuesta. La flanera de aluminio también se reveló como una fuente de diversión interminable y durante varios días tuve que soportar las miradas extrañadas de la gente porque ni cuando lo sacaba a pasear aceptaba despegarse de su querida amiga.

Ya en un terreno especulativo, van tres veces que dice "ma" en el tono y momento adecuados. Yo creo que fue casualidad, pero que estamos cerca, estamos. Calculo que está aprendiendo cómo decir "callate", para completar la frase y decirme todo junto. Seguimos a full con María Elena Walsh y a la lista de favoritos se agregaron dos canciones de Mika que le pongo en youtube. Tuvimos que salir de compras porque le estaba quedando todo chico. Estoy repodrida de la ropita pastel, quiero cosas de colores fuertes que no se ensucien de mirarla fijo y no consigo.

Mañana cumple 9 meses y vamos al cumpleaños de 2 de la primita. Y eso, seguimos creciendo.

La conciencia y el salamín

A mi suegra se le dormía el brazo derecho. Fue al médico y le hicieron una batería de análisis y estudios. Resultados: tiene mucho sobrepeso, un poco de hipoglucemia, posiblemente osteoporosis, está hipertensa, y tiene la columna hecha bosta (palabras textuales de la doctora). Por supuesto que lo primero que hice cuando me contó fue sentirme culpable. La conciencia es una cosa muy rara. Pero la culpa se fue diluyendo lentamente con el correr de los minutos, para ser reemplazado por el viejo y conocido sentimiento de "ay por dios agarrenmé que la mato". Todo su periplo médico era contado con un tono de triunfo y vanagloria, como dando a entender lo mal que estaba y que ella nunca se quejaba. Algunas de las estupideces que tuve que escuchar: que no sabía porqué tenía la columna mal, porque ella siempre dormía con la cabeza tirada para atrás. Yo, intrigada, le pregunté porqué pensaba que eso era bueno para la columna. "Porque así duermen los bebés" me contestó, indignada ante tanta ignorancia. El sobrepeso y no hacer ejercicio no tiene nada que ver, es cosa de tirar la cabeza para atrás y listo. Que tampoco entendía cómo era que estaba gorda, si ella era un ejemplo de la buena nutrición. Yo le dije que comía muchos fiambres y que eso no es bueno, tienen muchísima sal, conservantes, grasa, etc. Por no hablar del pan con el que lo acompaña. Me dijo que no iba a dejarlo, que en todo caso iba a cocinar sin sal para poder seguir comiendo salame. Ahí mi pregunta ya fue más cruda. ¿Pero no te lo prohibió la doctora? La respuesta es una clara muestra de psicología suegreril: me dijo que comiera sin sal. No me dijo que no comiera salame. Claro, el salame tiene sal, pero bueno. Y seguía con lo de la buena nutrición que ella tiene, la cantidad de verduras que come, etc etc. Ahí ya ni me gasté en contestarle. Ella odia cocinar, entonces hace mucha comida junta y la guarda en tapers en la heladera. Capaz que las verduras quedan cortadas y hervidas cinco días antes de que las coma. Ya perdieron todas las vitaminas. Y come básicamente siempre lo mismo, no varía la dieta. Es una especie de catálogo de lo que no hay que hacer.
A mí me preocupa que se enferme en serio, y no nada más porque sería una molestia para nosotros sino porque no me gusta que nadie se enferme. Pero el problema básico es su forma de pensar. No va a aceptar que hizo las cosas mal, no va a empezar algo nuevo como gimnasia yoga para mejorar la columna, no va a hacerle caso a un médico, no va a cambiar ni un milímetro su forma de vivir. Dios nos libre. Y lo que me termina quedando es una gran tristeza y una sensación horrible. Tanto lío por su salud y ella ya está muerta.

Pepa: in memoriam

Murió la tortuga de los Laufer. La tenían hace cuarenta años. La veterinaria que la atendió le dió más de cien y dijo que era el ejemplar más viejo que había visto. Vio nacer cuatro de los cinco hermanos. Yo no la conocí mucho pero puedo decir que tenía gran personalidad, lo que en una tortuga no es poco.
Se llamaba Pepe Bostezo, hasta que un día puso un huevo. Le gustaba comer carne cruda (acá video) Soportó con estoicismo ser un juguete más para los chicos, que solían balancearla y hacerle creer que iban a estrolarla contra la pared para escuchar el extrañísimo ruido de pánico que emitía. Sobrevivió sin un rasguño a rodar 5 metros por una escalera de piedra. Durante años sus señas personales incluían unas manchas rojas de pintura que había chorreado de una lata hasta el rincón donde dormía. Otra vez se cortó la pata y no paraba de sangrar. Matías y el padre la cargaron en una palangana hasta el zoólógico, el único lugar donde había gente que sabía qué hacer. Le cauterizaron la pata con un alambre al rojo vivo. Sólo emitió un valiente quejido. Abril, la gatita siamesa, fue vista de chiquita paseando sobre su lomo. Podía correr muy rápido, y se levantaba como 10 centímetros sobre las patas.
Un año nuevo, Milton y Rox fueron a una de esas fiestas de las que uno sale viendo doble, borroso y con halo de colores. Volvieron ya de día, con el sol del 1ro de enero picando fuerte, y antes de irse a acostar se fueron a remojar un rato en la pileta. Por ahí cerca andaba el novio de la madre de Milton, con la radio a todo volumen escuchando unos tangos. Y fue ahí cuando la vieron a la Pepa, erguida en sus cuatro patas, con el cuello estirado a full y la boca abierta, embriagada de passsssssión tanguera.
Mucho cariño a la familia que anda bastante triste. Le afano a Daniel Paz: "El alma existe. Es eso que te duele cuando se muere tu mascota" (él dijo perro, pero vale).

En el súper

Los juguitos de Livean están regüenísimos. Son baratos, sin calorías, y tienen el gusto que dicen tener y no esa especie de ácido frutal de algunos que no nombro. Mi favorito en este momento es el de mango, seguido de cerca por el de berries que además tiene un color rojo muy vampírico.

Chicas, no compren el jabón de Nivea Guaraná-Frutas rojas. Huele mal. Estuve dos días olfateando el baño, imaginando una rata muerta en alguna cañería o una subida de napas, pero era el jabón. Lo tuve que tirar.

Por esas cosas de la inflación (EN ARGENTINA NO HAY INFLACION! Fuera de acá, Aníbal Fernández, rajá de mi blog) los lácteos de segundas, terceras y hasta cuartas marcas aumentaron. Mucho. Los de primera no, o no tanto. Entonces una va a la góndola de lácteos y descubre que, por ejemplo, el cremoso Sáncor cuesta lo mismo que el Punta del Agua, o que la ricota García está ¡más barata! que la Fregar. Y así una puede darse el gusto de sentirse una señora bien con el changuito lleno de cosas de marca. Bueno, eso o reputear porque no le alcanza para nada, pero hay que verle la parte buena, qué tanto.

Me caí de culo. Sector verdulería, lleno de gente, charco de jugo de sandía semipodrido, y allá fui, con las patas para arriba y sin frenos. Lo más humillante fue que me empapé el pantalón y parecía que me había hecho pis. Y cuando me estaba mirando en el espejo a ver si tenía moretones descubrí que me salió un poco de celulitis. Juicio por daños morales les voy a hacer.

Añoralgias

La extraño a Vero. Extraño saber de María, de Manuel, de Diego. Extraño los asados en el club, las puteadas contra los vecinos mugrientos, la parva de primos dando vueltas, los collages de fotos. Extraño el desparpajo, la impulsividad, la alegría, el dolor contado con tanta llaneza, tan de adentro y tan objetivo al mismo tiempo (ella sabe que el dolor es sólo una cosa que pasa, y que nosotros seguimos). Sé que debe estar de vacaciones todavía y no veo la hora de que vuelva a contar todo lo que debe tener para contarnos, para que podamos vivirlo con ella nosotros también, y decirle "¡Que bueno! Qué bien que la pasaron!", comentario tonto en donde intentamos que entre un te quiero inmenso.

Llegó el segundo rollo

Todo contento

"No, ma, te juro que no iba a morderte el pie"

En la costanera (Cyn, esas son las zapatillas)

Hijo, árbol, falta el libro.

Me había olvidado de contar, al final se murió el jazmín chino, pero la vecinita de arriba me escupió un carozo de cereza o ciruela, cayó en la maceta, y brotó.

No sé qué les picó ese día, se amontonaron los tres en la mesita de la cocina. Adviertan el tamaño del blanco, estamos pensando seriamente en atarle un muñequito al lomo y cambiarle el nombre a Moby Dick.

Loca lotería genética

Volvió Patricia de las vacaciones y allí estuvimos, creo que fuimos sus primeros pacientes. Creció dos centímetros (Fede, no Patricia, que es más bien tirando a corchito), aumentó 700 grs, puede usar andador pero no mucho y sacamos una foto que pronto será posteada.
Hablando de fotos, mi abuela, que está más lucida que todo el resto de la familia junta, venía diciendo que Fede es idéntico a mi papá cuando era chico. Todos asentíamos "si, abuela, sí" y seguíamos en la nuestra. Pero lo que no sabíamos es que mientras la abuela estaba escarbando entre sus baúles y cajas y bolsas hasta que encontró esto:

A la izquierda mi papá a los 6 meses, a la derecha Fede un poco más grande. No digo que idéntico pero parecido es. Grande abuela, ganaste otra vez.

Hipotéticamente hablando

Todo lo que sigue es una hipótesis y no tiene nada que ver con la realidad.
Una mujer se manda una cagada, para el caso supongamos que deja una hornalla mal cerrada perdiendo gas. Cuando se da cuenta, se culpa, se desespera, se tira de los pelos, llora, no puede creer que sea tan idiota, imagina todas las barbaridades que podrían haber pasado, le pide perdón a sus hijos, a su esposo, a sus vecinos, tiene pesadillas con la casa volando en pedazos. Y lo más importante, jamás jamás JAMÁS le vuelve a pasar. Capaz que desarrolla un trastorno obsesivo-compulsivo que la hace vigilar las hornallas 340 veces por día, pero abierta la hornalla nunca más.
Le pasa lo mismo a un hombre. Si se da cuenta solo, cierra la hornalla y no le dice a nadie. Si se da cuenta la esposa, las posibles reacciones son: negación "No, pero si yo no la prendí, debe haber sido el perro", excusas ridículas"Es que justo cuando la estaba cerrando vos me dijiste algo y me distrajiste", enojo injustificado "Pero qué me importa a mí la hornalla de mierda no ves que justo hizo un gol Boca", quitarle importancia "Bueno pero no pasó nada, no te pongas así". Si la mujer enfurecida le derriba una por una sus defensas verbales y lo obliga a admitir que estuvo para el orto, vendrá un tibio pedido de perdón de compromiso, que no convence a nadie. Y lo peor, probablemente le vuelva a pasar a los dos días.
¿Es tan difícil admitir que uno se equivocó, que lo que hizo estuvo mal, que tendría que haber prestado más atención? ¿Se pierde virilidad, se caen pelos, salen verrugas, cuál es el problema? Somos todos gente grande, nadie cree en la perfección, los errores son cosas que pasan y ya. Lo que es insoportable es lo de negar lo innegable y defender lo indefendible.
Aquí termina la hipótesis. Disculpen el repentino ataque de generalización dañina, casi nunca soy así. Feliz cumpleaños, mi amor.

Déja Vu

Le estoy cambiando los pañales a Fede. Con una velocidad, fuerza y destreza que envidiaría Michael Jordan me afana el botellón de óleo calcáreo y lo revolea por la ventana que da al patio. Aterriza sobre algún gato que dormitaba al sol y que se pega el julepe de su vida. Ya me pasó cuatro veces.

Abandonando la falsa modestia

Laureana me premió. Dice cosas tan lindas que me dió vergüenza, ni sé porqué, debe ser síndrome de falsa modestia. Se agradece mucho muco, más viniendo de alguien como ella, a quien siento amiga de lejos. Tengo que premiar a otros 7, pero como somos pocas y nos leemos mucho, varios de los blogs que visito y quiero ya fueron debidamente adornados. Peeeero me dejaron:
Polos ciclotímicos, que me divierte, me educa y no me da de comer pero casi.
Según Patala, que aunque sale de Londres frío y lluvioso a mí me da calorcito en el alma.
Fumado, porque me divierte mucho y me hace sentir casi casi lo mismo sin comprometer mi posición de madre de familia. Además es uno de los dos blogs masculinos que sigo. Y se llama como el hermano de mi mejor amiga del secundario!
Roto, porque es dulcemente subjetivo, tan bien plantado y tan cambiante al mismo tiempo, y porque le envidio ferozmente el diseño. Es el otro blog masculino.
Fag in the kitchen, Perica, qué más se puede decir...
Con glamour, Elen no lo necesita porque es una súper star, pero lo cierto es que lo leo y lo disfruto y no puedo dejarla afuera.
Suegra del orto, esto sería algo así como premio estímulo. Loco, yo tengo un post diario sobre mi suegra y no lo subo para no aburrir, ustedes son cuatro! Actualicen más o dejen de llamar así a esas dulces señoras que casi no les dan motivo de queja.
Listo, cumplí. Reitero las gracias. Eso sí, no me pasen un meme porque no lo hago ni en pedo.