Tres al cubo

En estos difíciles momentos en los que el quilombo me tapa, me pregunto porqué es tanta diferencia estar sin jardincito, si Fede va sólo tres horas, no puede ser que tres horas hagan tanta diferencia. Pero sí, puede ser. Porque no son sólo tres horas. Son tres horas en las que yo puedo limpiar sin tener que estar sacándolo del medio todo el tiempo, evitando que tome lavandina o vacíe el Poett por la rejilla. Son tres horas en las que puedo calzarme el mp3 a full con el último de The Stooges y darle a los platos como si fueran mis peores enemigos (que lo son, los hijos de puta, o por lo menos unos enemigos mucho más cotidianos que mi suegra). Son tres horas en las que me preparo mate, apoyo el culo en la silla, y saco laburo como pan caliente. Sin tener que parar cada dos minutos a ver qué está haciendo, sin tener que ir a llevarle yogur o agua o galletita o largar todo porque se hizo caca y hay que cambiarlo. Dejar la comida lista, sin tener que estar con un ojo atento por si se acerca a la hornalla, vigilando que no me afane el cuchillo (está obsesionado con los cuchillos, es un pichón de Norman Bates) o peleando por la posesión del colador.Tres horas que son lo bastante breves como para que tenga que apurarme, pero lo bastante largas como para que me rindan. Tres horas en las que, además, él no está en casa, sacando papas de la alacena, entrando y saliendo del patio ochenta veces y transportando la cochambre de afuera para adentro, corriendo por toda la casa con el vaso de jugo dado vuelta dejando un reguero de gotas, volcando témpera en el piso, dejando un caramelo semimasticado sobre el sofá. Tres horas menos de caos, bah. Y encima, en esas tres horas potrea, juega, corre, canta, grita, se ríe y se ensucia. O sea que viene cansado, y hay un par de horas de paz, de mirar libritos o Pocoyó o jugar a armar casitas o quizás hasta siesta.

Haciendo bien las cuentas, esas tres horas me rinden nueve. Y nueve horas son muchas horas. Todas las que me están faltando ahora para tener la casa limpia, el trabajo hecho y las cejas depiladas. Ya sé que la semana que viene me voy a quejar de que lo extraño, pero hoy me tenía que quejar de esto, una queja por vez por favor.

Go-ma-zo súuubete

Y sí, si soy honesta la verdad el día del amigo me parece una boludez, un motivo más para gastar plata al cuete, un frenesí de juntarse a comer en puerto madero y hablar a los gritos y largar risotadas como gansos. Pero sin mis amigos no sería yo. Sería alguien mucho más triste, mucho más amargada, mucho más prejuiciosa, mucho menos contenta. Estoy orgullosa de pocas cosas (la carrera universitaria es cuestión de constancia, la cocina de paciencia y además me gusta, no tejo ni coso taaaaaan bien, del Fede no puedo enorgullecerme porque no es mío, es del mundo y de sí mismo), pero de mis amigos sí. De la gente que fui conociendo, cuidando, queriendo, estoy requete orgullosa. Si alguien sin conocerme me definiera por mis amigos creo que pensaría que soy una persona mucho mejor de la que soy. Así que eso, feliz día, sin puerto madero ni risotadas ni regalitos pero con cariño real y agradecimiento eterno.

(Acá termina la tinelización de este blog y seguimos siendo tan malos como siempre. Por cierto todo bien, pero en cada navidad, año nuevo, día del amigo y san valentín un montón de blogs postean cosas en contra. Si todo el mundo detesta esas fechas, ¿quién carajo festeja? ¿o es como el innombrable, que nadie lo votaba pero sacaba el 40%?)

La cabeza contra la pared

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¿Porqué las maestras no nos habrán hecho escribir esto 100 veces en lugar de estupideces sobre ser más prolijos o no decirle "mamerto" a Juancito?

TELEGRAMA

Fede imposible STOP capricho grito llanto no duerme no come STOP casa mugrienta STOP proyectos paralizados STOP extraño jardincito STOP gripe dejó viva pero cansada STOP quiero spa STOP regalos cumpleaños muy bien pronto foto STOP va carta.

Y contando

Hoy cumplo 33 y confirmo que mientras más tiempo pasa, mejor se pone la cosa. Hablaría sobre la vida, los cambios, la experiencia, aprender y todo eso, pero tengo casa que limpiar, torta que hacer, y música que escuchar.

Qué laaaaaargo el post

Vale volvió a la carga con lo de que vaya a trabajar con ella a la editorial. Seis horas. Tres meses para que me conozcan, y después freelos. Está que explota, no consigue a otra persona y no tiene más ganas de hacer horas extras. Además me idealiza, porque somos parecidas en nuestro modo de trabajar, pero con algunas diferencias. Ella es mucho más rápida, pero por la mitad del proyecto ya está repodrida, quiere terminar y saca todo al voleo. Yo en cambio si faltan cinco minutos para la deadline igual me tomo el tiempo para arreglar un interlineado feo o buscar un color que funcione mejor. Por esas cosas nos admiramos mutuamente y cuando trabajamos juntas las cosas salen bien. Pero. Yo siento que no. Que no es lo que quiero, que no me sirve, que no me gusta. Y le dí muchas vueltas al asunto, porque la verdad que el laburo está bueno, y si me hice diseñadora fue por el amor que le tengo a los libros y las ganas de hacerlos. Traté con la psicológica de que me estoy boicoteando, que me quedé en el rol de mamá y ama de casa y no salgo de ahí por miedo a fracasar o algo así. Pero no es eso. Podría pensar que las desventajas son más que las ventajas, que se me va a ir la mitad del sueldo en pagarle a alguien que cuide al Fede, que meter a alguien que no conozco en mi casa, que dejarlo solo con una desconocida. Eso es importante, pero me da la impresión de que es más una consecuencia que una causa. Si en serio quisiera hacerlo, no me jodería tanto. Y ahí me acuerdo de David Lynch, que me gusta tanto. Hizo un libro sobre el proceso creativo que se llama "Catching the big fish". Hay una versión en castellano ilegible por gallegizada. Hace un tiempo que trato de conseguirlo en inglés a un precio razonable, hasta ahora no hubo suerte. Le pedí a Alejandro que me lo bajara, y lo que obtuve es un audiolibro. No no no, a mí dame libros para leer, no para escuchar. Traté, pero no me funciona. La cosa es que las primeras frases del libro (las únicas que escuché) se me quedaron grabadas. "Si querés atrapar al gran pez, tenés que ir a las aguas profundas. En las aguas superficiales vas a atrapar peces chicos. Los peces de profundidad son difíciles de atrapar y de una rara belleza". El tipo acá está hablando de ideas, no de peces, claro, pero la metáfora funciona. Y yo pensaba: ¿qué me pasa? ¿porqué no quiero este trabajo que parece estar tan bueno? ¿soy vaga, soy machista, estoy loca? Y no, lo que pasa es que simplemente no quiero vivir así. Yo tengo un hijo chico y quiero estar ahí para verlo crecer, quiero estar en su cotidianeidad, quiero que si un día está enfermo sepa que voy a estar ahí para él. Esa es la gran idea, la que cuenta, la que tiene que ver con lo que soy y lo que quiero para mí y para mi hijo. Lo otro, el supuesto machismo, el validarse como mujer de carrera, el ganar plata, el postergarse, son pescaditos chiquitos y ajenos. Además tengo un par de proyectos propios que quiero hacer como sea, que también tienen que ver con libros y amigas (Perez y Senioriatm saben y me tienen paciencia). Y en otro orden de cosas, decidí que ya no mrs nice nuera. Hasta ahora todas las agresiones fueron tomadas con humor. De ahora en más, contesto. Bastante afiladita tengo la lengua y bastante me aguanté hasta ahora. Bah ni siquiera es que me aguanté, es que no me salía ser agresiva. Pero se acabó. Si mi suegra quiere seguir tratándome mal, yo ya no quiero seguir tratándola bien. Va a conocer las consecuencias de sus actos.

Escucha hermano la canción de la alegría

Despertar a tu hijo con besos y salir de tu casa después de estar una semana encerrada, sabiendo que ya no vas a contagiar a ningún prójimo, y que encima sea un día de invierno frío pero soleado, con el cielo tan brillante que no podés mirarlo sin que te lloren los ojos, y ENCIMA que tu esposo haya cobrado el aguinaldo y poder ir a comprar libros y después al bazar y volver con una tabla de picar, un cuchillo y unos herméticos enlozados nuevos. Eso es la felicidad.

Diálogos (no los de Platón)

Sale Alejandro a fumarse un pucho a la vereda y se encuentra con Graciela, la vecina del tercero. En este edificio se cultiva con pasión y esmero la charla casual, así que hablan de esto, de aquello, de la lluvia, del vago del portero, del árbol que está tan lindo. Cuando Alejandro ya está por entrar de nuevo, Graciela larga la frase: "mirá la paloma, cómo se entretiene con el palito". Nunca supimos cómo se entretenía la paloma con el palito porque Alejandro se metió corriendo para adentro evitando largar la carcajada. San Cristóbal es así.

(Post pavote, para poner algo nomás. Cuando estás encerrada una semana en tu casa las neuronas se van a dormir. Mañana se termina la cuarentena.)

Cómo desinformar a la gente

Si ustedes van a Clarín, leen este titulito:

Bahía Blanca: murió un hombre con síntomas de la enfermedad

Si entran en la nota, leen que el hombre tenía 80 años, una enfermedad pulmonar obstructiva congénita, y estaba internado como caso preventivo. Ni siquiera se sabe si tenía o no la gripe.

Yo pasé anoche el pico de las 48 horas que es lo peor. De ahora en más, todo debería ser cuesta abajo, y este blog retoma su programación de boludeces habituales.

Tres días sin besitos

Sin los múltiples besitos que funcionan como despertador y como buendía. Sin el besito en los rulos de cuando le ato las zapatillas. Sin los soplidos en la panza cuando le cambio los pañales. Sin besitos en la nuca, en las orejas, en la pera. Sin el juego tontísimo pero que nos da tanta risa de "un pie (beso) otro pie (beso) ¡y otro pie! (beso) ¿tantos pies? (beso) ¡cuántos piés! (beso) ¡muchos pies! (beso)" etc. Sin los besitos tranquilos de cuando se despierta de la siesta. Sin el besito de adiós cuando va a hacer mandados con Alejandro. Sin los besitos de consuelo cuando se golpea. Sin el besito de buenas noches. Sin el besito trasnochador de cuando se despierta y se pasa a nuestra cama.

Así estamos, con sequía de besitos.

Diario del año de la gripe

* Gracias gracias GRACIAS al inventor del ibuprofeno, elixir de bienestar y alegría.

* Vimos a una infectóloga y lo que nos dijo es que esta gripe lo que tiene de jodido es que le afecta a un segmento de gente que en general no se engripa, que es más contagiosa, y que los síntomas son más fuertes. Si uno es una persona sana, sin problemas respiratorios o cardíacos, bien alimentada y que tiene una cama donde descansar, lo mejor es quedarse en casa. El Tamiflu es el único remedio que sirve, y se lo reserva para los casos graves. Cuando empezó la epidemia, el gobierno guardó todas las dosis y ahora sólo te lo dan con estrictísima receta médica. Esto es medio rompepelotas, pero está bien, porque evita que la gente que tiene gripe común lo tome "por las dudas" y agote las dosis, que lo pongan a precio de oro, o que el virus se vuelva más fuerte y resistente al medicamento. Nosotros conseguimos dosis para el Fede, por estar en edad de riesgo y por ser prematuro. También nos dijo que las estadísticas son mentirosas, porque se están tomando sólo los casos confirmados y no los que se trataron como gripe común, que las muertes relacionadas con la cantidad de habitantes dan una tasa bastante baja, y que no sirve usar barbijo como prevención porque el virus no "vuela" ni tiene patitas, sí sirve lavarse mucho las manos. El barbijo hay que usarlo si uno ya está enfermo, para evitar tocarse la cara y después dejar bichitos por ahí con las manos. O sea, tranquilidad, no paranoiquearse, estar atentos por si se comprometen las vías respiratorias, gel de alcohol y a otra cosa.

* Yo estoy bien, sigo con un poco de fiebre pero el dolor de cabeza bajó. Eso sí, esto de no poder darle besitos al Fede me está matando. Si hubiese justicia en el mundo las mamás no contagiaríamos a nuestros hijos.

Oink!

Parece que me agarré la gripe del chancho. O sea, nunca lo sabremos porque el análisis se lo hacen sólo a los que quedan internados. Pero empecé anoche con dolor de cabeza, de garganta, de espalda, escalofríos y fiebre. Vino el médico a casa y me dijo que use barbijo para no contagiar al Fede e ibuprofeno, y que no vaya a la guardia a menos que tenga mucha tos y que no pueda respirar. Yo sólo quiero decir dos cosas: tengo un taladro con rotopercutor en el marulo y espero que si esta cosa me mata sea pronto para TERMINAR CON ESTA AGONÍA. Y pobres chanchitos, qué mal la pasan cuando se enferman, no hay derecho.