Estar contenta

A mil. Pero a mil en serio, al punto que me da bronca tener que ir al baño porque pierdo tiempo. Y todo mezclado, el gordito que está irresistible, que inventa alguna nueva todos los días, que juega y se ríe y te obliga a jugar y a reírte vos también. No puedo ni poner palabras a toda la alegría que me da, siento que recupero pedacitos de infancia que se me habían perdido, la risa porque sí que crece y se retroalimenta hasta que no das más. Mucho trabajo, satisfactorio, de esos que empezás y pasaron tres horas y ni te diste cuenta. Y la facultad, aprender, hacer cosas que tenía ganas de hacer pero ni en pedo haría como levantarme un domingo a las 8 para ir a sacar fotos al cementerio de la Recoleta. No es moco de pavo el hecho de que tengo un compañero de fotografía altísimo, nada tonto y (digámoslo de una vez) más lindo que comer con la mano, y que el docente es una especie de Doctor House con veinte años menos, y que ninguno de los dos me mueve ni medio pelo porque todo lo que quiero es llegar a casa para que me abrace mi esposo (aunque después me haga enojar porque se olvidó de comprar preservativos. La primavera pega fuerte). Las ganas, ganas de pintar, de poner cuadritos, de tejer, de hacer cortinas, de hacer gimnasia, de tantas cosas. Yo no sé si será la época del año, o que estoy demasiado joven para lo vieja que soy, o la maternidad que me hizo bien o qué. Tampoco me creo que dure mucho, por eso disfrutemos mientras podamos que mañana capaz que los de la obra de al lado me demuelen el techo sin querer.