La prueba de fuego

Espero no sonar pedante si digo que con Alejandro somos poco materialistas. O sea, si alguien necesita una mano ahí estamos, nos gusta que vengan personas a casa y atenderlas bien, prestamos nuestras cosas, somos regalones, pagamos lo que debemos sin fijarnos, es relativamente fácil cagarnos con plata porque en el fondo medio que no nos importa. Mitad hippies mitad inconscientes. Y ahora a mi flaco, al que anda con jeans rotos y remeras estiradas, al que para que se recorte la barba hay que acorralarlo entre cinco, al que le gritan desconocidos por la calle (Lenon, Jesús y Charles Manson son con los que más lo confunden), el que es capaz de treparse por dos escaleritas endebles y arrastrarse abajo de un tanque de agua para devolver un pichoncito caído al nido, lo quieren hacer jefe. Yo no digo que no se lo merezca, que no sea un tipo talentoso y trabajador con pasión por lo que hace y dotes de líder. Pero no sé, jefe es una palabra tan fea, tan garca. Tan de tipo que te apura para que termines algo en tiempos imposibles. Tan de rascarse mientras los demás laburan. No me veo mucho durmiendo con un jefe. Ser la mujer del jefe (¿¿¿la jefa???). Muy raro todo. Ya hubo que acostumbrarse a ser casados en lugar de concubinos, padres en lugar de pareja joven, propietarios en lugar de inquilinos (en realidad la casa es más de Banco Río que nuestra). No hay caso, el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos (y burgueses). Vamos a ver cuánto nos cambia esto. Si en unos meses estoy hablando de autos, vacaciones en el Caribe y ropa en lugar de albahacas, pajaritos y coser almohadones, creo que me suicido.

(Acabo de acordarme de ese episodio de los Simpsons, cuando Homero mete sin darse  cuenta porro en el jugo de frutas y endroga a medio Springfield. Están el abuelo Abe y Jasper sentados en el parque, y sueltan risitas y dicen "¿¿de verdad somos tan viejos??". Así exactamente es como se siente esto).