Post antipático

Mi hermana se llama Gabriela, aunque yo empecé a decirle Gabelín a los dos años y pico y nunca encontré motivo para decirle de otra manera. Es maestra de inglés. Ayer fuimos todos al recreo que tiene Suteba en Tigre. Yo tenía muchas ganas de ir, de estar tranquila mirando árboles, sacar fotos, jugar con mis sobrinas, tejer un rato al costado del río. Y cuando llegamos el lugar era un paraíso. Lleno de árboles, un hotel hermoso con esa arquitectura del Tigre que me encanta, el río ahí fluyendo, ah qué placer. Pero a la media hora de llegar ya me estaba empezando a poner de mal humor. Todo empezó lentamente a llenarse de humo, mientras la gente prendía el fuego para el asado. Adonde mirara se veían chorizos, morcillas, cachos de carne. Yo juro que no tengo nada contra el asado, todo lo contrario, de hecho me atoré de chinchulines. Pero me da un poco de depresión la uniformidad, que todos lleven lo mismo para comer, y que el rebelde que se llevó una pasqualina sea mirado con pena. Se comió, se bebió, y se volvió a comer. Después fuimos a caminar por unos senderitos que hay en la parte más frondosa, y me puse contenta de nuevo. Pero al volver estaba otra vez esa cosa de domingo decadente, los pedazos de carne que sobraron ya fríos con la grasa endurecida y alguna mosca caminando por arriba, los tipos con la panza peluda al aire, roncando durmiendo al sol y transpirando con olor a vino, esa especie de desazón de "ya comimos y es temprano para el mate, ¿ahora qué hacemos?". Y al rato, el futbol. Que repito, todo bien, no está en mí criticar a la gente que disfruta de algo sin joder a otros. Pero la radio con el tipo relatando, los que sacan la pelota y se ponen a correr al borde de la apoplejía, los que en lugar de disfrutar tranquilos andan desesperados preguntándole a otros cómo va Boca porque se olvidaron la radio, todo eso me da una angustia metafísica inexplicable. Me parece como el lado B de irse de camping, que es tratar de arreglarse con lo menos posible para disfrutar de los paisajes y ver hasta dónde llega el cuerpo, esto es como lo contrario, llevarse cinco heladeritas llenas de dos vacas muertas, chupar como cosacos, tirar papelitos de helados y cajetillas de cigarrillos en el pasto. ¿Me estaré waldorfizando lentamente? ¿Voy a ir por el mundo exigiéndole a la gente que coma mijo y se vuelque a la homeopatía? ¿O será síndrome premenstrual nomás? Que el espíritu de la vaca a la que le comí los chinchulines me ilumine.

Y el Fede batió todos los records de nene insoportable mal portado caprichoso hiperactivo escandaloso este domingo, que vengan del Guiness por favor. Y según esto, estoy en el horno.