Mi vieja mula ya no es lo que era*

Estoy haciendo gimnasia. Alejandro dejó de fumar (otra vez, ya van como cinco veces que larga y vuelve, pero alguna vez tiene que ser la definitiva). Estamos trabajando en la casa y hoy los reyes trajeron diez litros de látex exterior, diez de interior, enduído, lijas, cuatro litros de fervor amarillo y cuatro de mocachino (por cierto, ¿quién le pone los nombres a los colores? ¿hay alguien que vive de eso, de ponerle nombres a los colores? Me gustaría ese trabajo.). Y un flota-flota. Como regalo de graduación, me fui a Falabella y gasté 130 pesos en cosas tan lindas y tan necesarias como un juego de cubiertos, una espátula de goma, un plato divino para servir ensaladas, una vela de citrus, etc. No soy el tipo de mujer que se compra un perfume o una cartera, ya lo tengo asumido. El festival de verano de Bs As pinta lindo, muchas cosas gratis e interesantes para hacer.

Lo que anda mal es la maternidad. O algunas partes de ella. Para empezar, tengo la paciencia en un nivel bajísimo. Van dos años y casi 9 meses de estar ahí, 24 hs siete días a la semana, criando a un hijo que tiene un nivel muy notable de energía, de entusiasmo, de testarudez y de capacidad sonora-pulmonar. Muchos sacrificios, mucho postergar, mucha frustración. Ojo, también tiene que ver con una decisión tomada de criarlo nosotros, de no delegar en abuelos ni tíos ni guarderías, de estar ahí para cada fiebre, para cada diente, para cada palabra nueva. Y sigo sosteniendo esa decisión, y me hago cargo de que este cansancio y este postergamiento tienen que ver con eso. Pero no sería humana si no quisiera todo y últimamente siento que no puedo esperar más, que necesito ya ocuparme de todas las cosas que me dan vueltas por la cabeza sin poder salir. Y lo otro que pasa es que siento que de algún modo el crecimiento de Fede se estancó. Yo creo que cada chico tiene su ritmo, que no hay que comparar o apurarlos para que cumplan expectativas de los padres, pero en cuatro meses cumple los tres años y seguimos con chupete, pañales, hablando en jerga (en casa habla bien y bastante, pero cuando alguien desconocido le habla empieza con el chino-mandarín), pasándose a nuestra cama una noche de cada dos. Tenemos unas discusiones circulares en las que le ofrezco hacer pis en la pelela y me dice "pelela no, pañal", y va corriendo a buscar la sillita para llegar al estante de los pañales y me trae uno. Yo creo que si el pibe ya es lo bastante piola como para poder decirle eso a la madre y saber lo que se espera de él, también puede controlar esfínteres. Sé que no tendría que importarme, pero me afecta cuando alguien, tratando de ser simpático, le pregunta cómo se llama o cuántos años tiene, y en lugar de contestar empieza a largar un discurso incomprensible. Y claro, la culpa, la pregunta más odiada, ¿qué estoy haciendo mal? ¿soy muy indulgente con él? ¿tendría que obligarlo a sentarse en la pelela y no dejarlo levantarse hasta que haga? ¿tendría que sacarle el chupete de una vez y dejarlo que llore hasta que se canse? ¿tendría que acostarlo en su cuna, cerrar la puerta y olvidarme que tengo un hijo? Por otro lado es un nene súper alegre, cariñoso, que está contento y sano, o sea que algo bien debemos estar haciendo. Pero hacer algo bien no es garantía de no estar mandándote cagadas por otro lado. No sé, no sé, y cómo cansa no saber.

*El título no tiene nada que ver con nada pero por algún misterio de la sinapsis se me ocurrió mientras escribía el post y ningún otro título me pareció adecuado. Cosas que pasan.